Nota del editor: Esta es una publicación invitada de Vironica Tugaleva.
Eventualmente llegarás a comprender que el amor lo cura todo y que el amor es todo lo que hay. ~ Gary Zukav
ODe todas las relaciones en mi vida, la más íntima y duradera fue la relación con mis heridas. No era una relación feliz, ni amorosa, pero era una relación al fin y al cabo. Mis heridas y yo pasamos más de una década juntos. Incluso el compañero más desagradable se vuelve reconfortante después de tantos años de aparecer a tu lado. Si te despiertas todos los días con el mismo dolor punzante de siempre y la misma vieja y cansada historia de quién eres, todo se convierte en parte del escenario. Así son las cosas.
Cuando era niño, cuando me lastimaba, acercaba mi nudillo magullado a los labios de mi madre. En algún lugar dentro de ese ritual infantil se encuentra un indicio de conciencia sobre nuestra naturaleza interior. Sabemos que el amor cura todas las heridas. Cuando era niño, solo estaba haciendo lo que había visto hacer a los adultos. Cuando te lastiman, pides amor. Eso funcionó para mí, al menos por un tiempo.
Como niños, abrimos nuestros corazones incondicionalmente. Tomamos lo que nos dan. Confiamos en que lo que se nos está dando es bueno para nosotros. Después de un tiempo, sin embargo, ya no tenía pequeños rasguños. Estaba recibiendo cortes profundos y crudos. Abrirme me llevó a torbellinos de dolor. No sabía qué hacer. Le mostré mis heridas a mi madre, pero todo lo que obtuve fue ira y rechazo. Confundido, mostré mis heridas a los demás solo para encontrarme con el mismo tipo de reacciones: risa, ira, indiferencia. Lo que solía ayudar ya no era efectivo. Las heridas se hicieron cada vez más graves a medida que crecía. Solo para quitarme el dolor cegador de caminar con heridas abiertas expuestas al mundo, les puse vendajes. En ese momento, me pareció una gran idea. El dolor se había ido y las heridas estaban cubiertas. Respiré un suspiro de alivio.
Un rato después, el dolor volvió. Debajo del vendaje, sentí el pulso palpitante de la infección. Confundido y asustado, puse otro vendaje, y luego otro. Cada aplicación ayudaría por un tiempo pero, muy pronto, regresaría el mismo dolor de siempre. Aunque los vendajes ocultarían el corte, la piel debajo estaba roja e infectada. A veces, miraba mis vendajes y veía la piel hinchada alrededor de ellos. me asustaría. La mera vista de mis heridas me dio ansiedad. Al no tener otras opciones a la vista, simplemente me puse más vendajes. Sin saber cómo sanar, me conformé con quitarme el malestar del miedo y el dolor.
La mayoría de la gente pensaba que yo era extraño. Después de todo, ¿quién quiere estar cerca de una chica cubierta de vendajes? Por un tiempo, pensé: nadie. Luego, encontré a otras personas vendadas, personas como yo. Cuando los encontré, me regocijé. ¡Por fin algo de compañía! ¡Finalmente, personas que me entiendan, me hablen y se relacionen conmigo! Allí, dentro de los confines de paredes oscuras e historias igualmente oscuras, encontré consuelo en la similitud. Allí también aprendí un par de cosas sobre ser herido, sobre ser vendado.
Lo primero que aprendí fue que cada juego de vendajes necesitaba una historia. Se me ocurrió mi propio conjunto de excusas y justificaciones. Reuní los momentos más impactantes y horribles de mi vida y convenientemente los empaqueté en una narración. Con el paso del tiempo, modifiqué la historia. Algunas partes eran demasiado crudas, demasiado reales incluso para los heridos. Saqué esas partes. Otras partes, sin embargo, nunca dejaron de sorprender e impresionar. Esos, exageré. En el mundo de las heridas y las historias, también aprendí sobre las vendas. Aprendí todos los consejos y trucos más nuevos sobre cómo cubrir tus heridas con estilo y misterio, cómo esconderte a simple vista, cómo vivir a través de una máscara. Aprendí a ser oscuro y a amar ser oscuro. Muy pronto, estaba cubierto de vendajes de pies a cabeza. Podría haber sido cualquiera, incluso una muñeca de plástico. No había nada humano en mí, excepto que en el fondo, debajo de todas esas capas, todavía necesitaba amor.
En una comunidad de adoradores de vendajes, el descuido del yo externo es normal. Todos se llenan de lo que sea que tengan a su alcance, cualquier cosa que los ayude a evitarse a sí mismos. Todos mienten, se esconden y se odian a sí mismos. Todos tienen su propia forma de autodestrucción, marcada personalmente. Se definen por sus vendajes. En ese lugar, cuando veíamos a alguien que no estaba cubierto de vendajes, alguien a quien llamábamos “normal”, asumíamos que era aburrido, estúpido o deficiente de alguna manera. Tuvimos que. Teníamos que creer que lo que estábamos haciendo estaba bien. Tuvimos que hacer todo lo que pudimos para seguir poniéndonos esos vendajes, para seguir escondiéndonos del dolor.
Las relaciones allí eran terriblemente dolorosas. Tratábamos de unirnos, pero las heridas debajo de los vendajes dolían demasiado. Estábamos atrapados e indefensos. Si permanecíamos distantes, nos sentíamos vacíos. Si nos juntábamos, nos retorcíamos de dolor. Una y otra vez tratamos de amarnos, pero simplemente no estábamos dispuestos a hacer lo que era necesario. No estoy seguro de si esto es cierto, pero sospecho que ahora todos sabíamos, en el fondo, lo que era necesario. Simplemente no queríamos admitirlo. Seguimos vendando y lastimando. Mentir y esconderse.
Después de un tiempo, los vendajes no fueron suficientes. Había aprendido todas las mejores formas de usarlos, pero la piel debajo ahora estaba cubierta de ampollas llenas de pus y sangre que estallarían al contacto. Simplemente caminando, la gente chocaba conmigo y frotaba mis heridas a través de los vendajes. Exclamaría en estado de shock y dolor. Se hizo cada vez más difícil mantener una cara seria dondequiera que iba. Estos incidentes se hicieron cada vez más frecuentes a medida que las heridas se extendían bajo el encubrimiento.
Fue entonces cuando la conocí. En una multitud cubierta con una mera gasa, ella brillaba como el acero. Su rostro nunca mostró dolor. Cuando la gente la rozaba, se estremecían. ella no lo hizo Ella los miraba y se reía. En ese momento, de repente me di cuenta de que, sin importar cuán gruesas fueran sus vendas, las personas en mi pequeño mundo caminaban con dolor en los ojos, excepto ella. Ella no tenía dolor. Sus ojos estaban fríos y vacíos. Desde el momento en que la vi por primera vez, supe que quería ser como ella.
Muy pronto, me convertí en una réplica perfecta. Tenía mi propia armadura. Allí, yo era la reina de los adoradores de las vendas. Me admiraban porque yo tenía lo que querían. Estaba libre del dolor. Con el paso del tiempo, la gente que me rodeaba se fue o consiguió su propia armadura. Después de todo, una chica que no puede sentir emociones simplemente no es segura para las personas que sí pueden. Tenían que conseguir su propia protección o alejarse de mí.
Dentro de la armadura, estaba entumecido. No podía sentir el mundo exterior y no podía sentir mi piel. No había más dolor, pero no se sentía bien. No había dolor y no había más placer. Estaba entumecida y vacía. Sabía que, por mucho que intentara ocultarlo, debajo de toda esa armadura, me estaba muriendo. Mi carne real rezumaba lodo tóxico. Mi cuerpo estaba en descomposición y no tenía mucho tiempo. Para los adoradores de las vendas, parecía que tenía todo bajo control. Sabía, y todas las personas sanas que me rodeaban lo sabían, que todo era una farsa blindada.
Traté de ignorar la verdad, pero nadie puede hacer eso por mucho tiempo. Jugué con mi armadura de metal todo el tiempo que pude antes de volverme demasiado débil para moverme, demasiado débil para mentir, demasiado débil para seguir jugando. En toda enfermedad, llega un punto de no retorno. Toda persona vendada y herida cuya piel está al borde de la necrosis tiene que hacer una elección: dejar que me mate o dejar que me sane. En ese momento, el riesgo de vulnerabilidad pasó repentinamente a ser secundario frente al riesgo de permanecer oculto. Allí, desarmé la armadura. Allí, me quité las vendas, una por una, llorando y gritando. Cada uno se llevaría pedazos de mi carne. Partes de mí ya estaban muertas y muchas otras estaban cerca.
Esos fueron algunos de los momentos más dolorosos de mi vida y, a veces, todavía encuentro pequeños pedazos de vendajes alojados en mi piel o escondidos en mis viejas posesiones. Después de darme cuenta de la verdad de mi ser infinito y permanente, tomé el dolor de las heridas abiertas y expuestas por lo que era: necesario. Era la única manera de sanar. La única forma de curar cualquier herida es mantenerla abierta, expuesta. El dolor temporal, pero insoportable, es el precio de la curación. Los vendajes pueden cubrirlo por un momento, pero al final, solo se convierten en una adicción enfermiza.
Mi historia no es realmente única. La mayoría de las personas apasionadas por sanar a otros, por ayudar a otros a encontrar el amor, la verdad y la felicidad han conocido el hambre de amor. Un sanador es alguien que busca ser la luz que desea tener en sus momentos más oscuros. Cuando te mueres de hambre y de repente encuentras comida, es como un milagro. Así era esto. Fue como un milagro. No sé si alguna vez has experimentado uno de esos, pero cuando lo haces, solo quieres compartirlo con el mundo.
Vironica Tugaleva es una autora, oradora, amante de la gente, cínica reformada y un tipo diferente de maestra espiritual. Ella ayuda a las personas a sanar sus mentes y descubrir su fuerza interior. Estás invitado a leer más sobre Vironika y su inspirador libro The Love Mindset.